Вы когда-нибудь задумывались о возможностях человеческого организма? А о том, что фраза из детства — «выход есть из любого положения, может оказаться ложью? Вы когда нибудь пытались определить время суток вглядываясь в малюсенькое окошко над головой, куда ты, мой дорогой читатель, обремененный килограммами стали, смыкающие твои конечности, не можешь дотянуться? Звучит как очень плохой сон, не правда ли? Вы конечно же знаете, что нужно сделать. Просто открыть глаза. И вы изо всех сил пытаетесь их открыть, бьете коленкой о ледяной прут клетки, до крови искусываете свой язык. Но вы не можете проснуться, и к вам приходит осознание того, что все это не сон. Вас поглощает страх перед неизвестностью, обида из-за несправедливости мира и дикое желание умереть, чтобы покончить скорее с мучением. Умереть, чтобы сделать плохо не себе, а ему — твоему истязателю. Это состояние называется безысходность.
Эта история началась три года назад, когда я, восемнадцатилетняя девушка, воспитанная в строгих исламских обычаях, приехала из города Душанбе на заработки со своим братом Ильнуром и поселились в дачном поселке Подмосковья. Не вижу смысла сильно вдаваться в подробности описания первых месяцев моего прибывания в России, расскажу вкратце. Жили мы с братом и еще 15 граждан Таджикистана в большом старом доме. Мужчины целыми днями шабашали в окрестных поселках, а я, и еще две девушки — готовили, убирали и обстирывали всех жильцов.
Я забыла вам себя представить. Меня зовут Фатима, с ударением на второй слог, а не на последний, именно ФатИма. Я — молодая девушка, не знавшая мужчин до того злополучного вечера, с черными, как смоль длинными до пояса волосами, с карими выразительными глазами, аккуратной грудью второго размера, имеющая тонкую талию и невысокий рост. В тот день, пришла моя очередь готовить и я отправилась на рынок, находившийся в соседнем поселке, в километрах пяти от нашего дома. Закупив два пакета риса, два пакета муки и еще по мелочи, я отправилась в обратный путь по пустынной дороге, с одной стороны которой был лес, а с другой — железнодорожные пути. Не пройдя и половину дороги, за моей спиной затормозила лада приора и я услышала веселый мужской голос — «Девушка, вам помочь? Куда вам надо? Давайте я вас подвезу?» обернувшись, я увидела выходящего из машины мужчину, лет 40, с гладко выбритым лицом и проседью в волосах. Он был невысокого роста, с небольшим пузом, явно выпирающим из его футболки. Мужчина ничем не отличался от миллиона других мужчин, и сейчас, я могу сказать, что ничего запоминающегося в нем не было.
Прикинув в голове, сколько мне еще осталось пройти километров, это предложение не показалось мне подозрительным. Более того, в тот миг, я мысленно поблагодарила Аллаха, за помощь. Ах если бы я знала... Если бы знала... А тем временем, пакеты уже были загружены в багажник автомобиля и мы тронулись в сторону моего поселка.
— Как тебя зовут?
— Фатима.
— Ты из Дагестана?
— Нет, с Таджикистана.
— Очень хорошо говоришь по русски. С кем здесь? Где работаешь?
— Спасибо, — смущенно ответила я, — в школе отличницей была. Здесь живу с братом, он шабашит, я мужчин обстирываю, готовлю.
— Только так обслуживаешь? — ехидно улыбнулся мужчина.
— Ну да... — не поняв вопроса ответила я.
В салоне автомобиля возникла неловкая пауза и я перевела взгляд в окно, и тут же заметила незнакомые постройки.
— Почему Вы свернули? Мы не туда едем.
— Не переживай, мы едем в объезд, там на путях поезд застрял и всю дорогу перегородил.
Мой, наивный на тот момент мозг, этот ответ вполне удовлетворил. Через
Выхода нет 
webmaster@3iks.ru