только пробормотал что-то утвердительное. Затем она подняла глаза.
— Милый, — сказала она. — Возьми, пожалуйста, перец с другого стола.
Я протянул руку и взял его для нее. Она улыбнулась и высыпала немного черного перца на свой салат.
— C'est delicieux! (Это восхитительно!) — сказала она. — Я очень голодна.
У меня не было возможности продолжать допрос, не выдав себя. Я не был готов к тому, что она не ответит. Наверное, я должен быть счастлив. Очевидно, ее ничто не беспокоило.
Так почему я должен волноваться?
* * * * *
Но я волновался.
Эта маленькая ворчливая фраза, ушла в еще менее уязвимую нишу моего сознания. Но она осталась там - она никогда не уходила. Она была как волосок, на спинке моего языка. Как крошечный фрагмент занозы, зарытый слишком глубоко, чтобы его увидеть. Но вы все равно чувствуете его, при каждом прикосновении.
Я должен был увидеть Пола.
Это заставляло меня чувствовать себя предателем, но я должен был. Бетти, очевидно, не сделала ничего, что могло бы сделать ее подозреваемой, даже в малейшей степени. Были только слухи, сплетни. Это можно было легко объяснить. Так же легко, как это сделала Бетти. Это было ничто. Это даже не вызвало у нее ни малейшей реакции.
Проклятый Пол. Что за игру ты ведешь со мной? Кто ты такой? Почему сейчас?
Мне нужно было увидеть Пола.
Он был в своей студии. Это огромное белое помещение на верхнем этаже старого здания, недалеко от 32-й и Третьей авеню. Он арендовал его у фирмы, которая использовала его под склад. У него были огромные окна на северной стороне. Оно идеально подходило для его гигантских картин. Я помог ему достать деньги на аренду и перепланировку.
Мне нравилось там бывать. Там была безмятежная атмосфера. Пахло свежей краской. Вокруг цвели фонтаны красок. Это было место, где мой черно-белый мир цифр, казался далеким.
Пол бросил мне пиво. Даже его волосы были покрыты краской. Желтая, я видел. И красная. Мы сидели на огромном древнем диване, который он нашел на гаражной распродаже. Он застонал, под его огромным весом.
— Я поговорил с Бетти, — сказал я, глотнув пива.
— Очень надеюсь, что поговорил, — усмехнулся он.
— Ты понимаешь, о чем я.
— Извини, да, — сказал он. — Что она сказала?
— Ничего.
Он поднял голову, удивленный. Я продолжил.
— Я сказал ей, что ты хочешь встретиться с ее боссом, чтобы получить совет по пиару. Полная чушь, но я должен был найти способ. Надеюсь, ты не возражаешь.
Он вскинул руки, чтобы успокоить меня.
— Затем я сказал, что ты видел их в "Хилтоне", но не хотел беспокоить, так как они были заняты.
— Умно, — сказал он. — Что она сказала?
— Ничего. Ничего. Ни слова. Не побледнела, не покраснела. Никаких колебаний. Она просто ела дальше, а потом попросила меня передать перец.
Он уставился на меня, его банка пива наполовину поднялась.
— И теперь ты думаешь, что это был пустяк, — сказал он.
Я встал и подошел к окну. Улица внизу была оживленной. Такси ползали вокруг, как желтые жуки. Я снова повернулся к нему.
— Почему ты хочешь, чтобы я поверил, что она мне изменяет, Пол? У тебя нет доказательств. У нее миллион встреч со своим боссом. Они работают вместе более семи лет. Почему бы не поверить, что они должны были встретиться там с клиентом? Зачем предполагать худшее и говорить мне, Пол?
Он оставался спокойным.
— Я видел, Жюль. У меня хорошие глаза, я художник. Я вижу мелочи. Я знаю людей. Я узнаю их движения, язык их тел. То, что я видел, не было бизнесом.
Ольга 9-ая часть. ТРИ воскресных дня совершенного другого изврата. 
webmaster@3iks.ru